La realidad

Recrearse en un mundo de increíble e inimaginables pensamientos, regido únicamente por tu capacidad imaginativa, llevada por mares y torbellinos de palabras… Palabras y más palabras que forman ideas. Todas ellas sin perfilar, sin pulir, trozos de carbón esperando a ser convertidos en diamante. Pues, serán palabras expulsadas vomitivamente, casi escupidas… rozando las insulcidades e incluso la inventiva estúpida, todo ello debido a un conjunto de sentimientos, frustraciones e impulsos, que a veces solo pueden ser amainados con escribir.

La escritura, en muchos momentos, como el medio de desagüe para ese río de situaciones y momentos, la escritura como vía de escape para crear mundos propios, recreaciones utópicas de lo que en realidad te gustaría ser o lo que en realidad te gustaría que fuera. Estupideces en su mayoría, cosas inconexas, sin sentido, vaya. Pero que al fin y al cabo solo es una medida para no perder la calma, para no hundirse, para sentirte donde estás y mantenerlo todo estructurado… Casi como un amigo mío escribió, casualmente, una vez, “He de morderme el labio inferior con mucha fuerza, ese dolor me hará mantenerme consciente, darme cuenta que estoy aquí” pues la escritura es como ese dolor, me mantiene aquí, y es tal cual este texto, es un trozo de carbón, sus palabras han sido escupidas para cumplir la función de decirme que me encuentro justo en este sitio, que existo.

Y es que, muchas veces nuestra propia mente es mucho más apetecible que el mundo real, que haya escrito ya 16 líneas de un simple impulso es prueba de ello. Mi mente es mucho más confortable, parece tan real, más real que este puñado de irraciocinios, máscaras, cobardías y demagogias que ocurren en el mundo “verdadero”.

Sí, es obvio que peco de ególatra, es más que obvio, “mi mente, mi ser, es mil veces mejor que cualquier persona que pueda conocer” parece que esté queriendo expresar, pero, ¿y qué si es así?

Si es que a veces prefiero encerrarme en mi habitación a escribir, a tocar algún instrumento, o a ver alguna película que tiente mis sentidos, que me dé lo que las propias relaciones no consiguen, que me dé más ideas para conseguir comprender algo de lo que ocurre fuera de mí, fuera de la seguridad de mi cerebro. ¿Y qué si es extraño? La normalidad no es más que otra situación cultural, otra norma social, lo que es normal aquí no lo es allá, no es más que otra de esas hipocresías que pretendo evitar al quedarme en mis elucubraciones.

Así que sí, peco de narcisista, me quiero demasiado, soy demasiado idólatra. Pero pese a todo, comprendo que tengo defectos, y quizá este sea el mayor de todos, pero yo que sé, soy feliz así, no importa nada más, mi felicidad de esta manera no afecta a nadie y, al fin y al cabo, prácticamente consigue sacar constantemente lo mejor de mí.

Eso es lo que acaba de ocurrir mientras verso estas convulsivas y frenéticas líneas, me he recreado, he sacado de forma casi mágica lo más profundo que parece que en este momento tiene mi ser, cosa que si no hubiera sido escribiendo  no hubieran salido. Así que sí, he protegido mi felicidad, el equilibrio de mi mente que estaba a punto de hacer alguna impulsiva y estúpida acción, al no encontrar vía para sacarlo todo, me he mantenido estable, escribo esto para mi propia felicidad a corta y larga instancia vamos…

Aunque, dado que quizá este texto nunca vea la luz (me estoy planteando si postearlo o no), verdaderamente cumple su propósito, recrearme, e, irónicamente, pues lo que me lo dice es mi propia consciencia, sacarme de lo abstracto de mis pensamientos, que acabarán llevándome a nihilidades (me ha pasado muchas otras veces, y como me ha pasado, he aprendido a evitarlo). O bueno, conseguir que mi familia crea que necesito ir al psiquiatra (aunque creo que mi madre más bien se refería a un psicólogo), eso, es  algo que también ha conseguido.